António é o nome que me acompanha ao pequeno-almoço, com António durmo e acordo, procuro nos livros, chuto a bola, com António acerto e com António me engano. António chama por mim e com o nome António chego aos lugares todos.
António é pele. Ser assim, António desta forma, muitas vezes é ficar sentado sozinho. Mas porque com ele, sozinho me levanto, pouco importam as cadeiras vazias ou o teatro sem gente. António é estrada, não é palco.
António é nome sem o qual já não sei viver e sem o qual não quero. António é uma gargalhada e António é fúria, mas António é, não parece ser.
António é casa, o meu chão, terra lavrada, a minha cela. Para bem e para o mal, António aceita que António é nome sem dono. Só não suporta filhos da puta, por mais homónimos que sejam.
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