Uma barriga de oito meses ao sol, triângulos de melancia, uvas verdes, torradas e dois cafés. Uma varanda e um parágrafo onde não cabe a nortada de Gaia. E uma vontade de caminhar sobre as rochas, de meter os calcanhares em cima do pólo norte. Um domingo às oito e um quarto é esta luz mansa à porta de uma praia deserta.
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