Saltado um domingo desinteressante, chego a esta segunda-feira espevitada e tenho na mesa um pão com queijo partido ao meio e um sumo de frutos vermelhos. Sentado na mesma cadeira onde comecei a escrever sobre fumadores na primavera, pergunto-me sobre quantas máquinas foram precisas para fazer este pequeno-almoço preguiçoso e por quantas indústrias ele passou até chegar à boca desta cena e ao espaço da minha fome.
